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LUCES DE SODOMA

Poesía

La poesía es un arma cargada de mercurio,
—hay una minoría que la atrapa—.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.
Belén Reyes.

Al poeta S.Sastre

La poesia es un arma cargada de delirios, tango cruel con ritmo cruento , sopor traicinero que arrima la tierna rima, el verso , la estrofa , la caricia turgente, el tierno cariño, el corazon cobarde del preludio adormecido, y comienzas a pensar que mueres por dar la vida por la maldita poesía, entonces llega el momento de encogerse y dormir a la luz de la vela escribiendo poemas , pensar hasta dar forma al poético presente para ser mañana un poema aureo y brillante que titile en tus ojos como la lágrima del ultimo suspiro y odiar ,dar gritos a quien a ciegas se acolumpia en los placeres donde es ausente la poesia y te destrozas la cara, el pecho clavando tu pluma en lo mas intimo de él dejando que sangre , sangre oscura divina sangre cargada de poesía, y convertirte en mercenario deseoso de la muerte , del tragico suicidio bajo el perfecto poema bajo una poesia de monedas falsas y palabras elegantes a fin de cuentas poesía.

Y te dás cuenta que hoy ya no sirve la poesia , que tendrás que olvidarte de ella para atarte a la servidumbre de populo y ser vulgar tan vulgar como un espectro del mas allá con la voz cacofónica y atarte al puto trabajo del día a día para ganar una puta mierda que no sirve ni para pagarte un reloj suizo que te diga cada mañana lo que te resta de vida y comprarte uno made in china.Volver a caer en las redes de la poesía una noche más de camino a casa conduciendo, mirando las lineas indescifrables que muchas veces conducen a ninguna parte y ver que nada cambia si sigues escribiendo poesia y escribes porque lo necesitas no porque quieres, porque si no escribes te sientes mal,tan mal que es como si no hubieras nacido, y te acuerdas de aquella mujer que un día te cruzaste en las escaleras de la facultad y al verla pensaste que sería tu mujer.Vuelves a sonreir como loco mientras lees Donde habite el olvido de Cernuda y piensas que quieres tanto a esa mujer como a la poesia y enciendes una vela bajo la que escibir poesía, y allí, allí quieres ir tu..donde habite el olvido en los vastos jardines sin aurora y ningunearte frente al poema y desnudar a esa mujer y copular con delicadeza mientras ves en su ojos palabras y desde arriba ver como nace el poema , ver que la poesía no es mas que una mujer libre y soñadora que te hace preso, e intentas romper unas cadenas que ya jamás te dejarán libre.

La poesía ese arma cargada de balas rebeldes , de musas adormecidas , de besos en palabras escritas, de niñas huerfanas , de plieges perversos y trasnochados, de amaneceres junto al Nilo, con lunas de danubio azul, patitos feos que mañana seran cisnes o belleza fugaz que mañana será solo ceniza cartilaginosa y ausente, y muerte barroca con teclas de piano, y vida cruel , pasiones , lágrimas, noches tristes , vida austera, incomprensión, agonía y de una vez por todas muerte , muerte tras muerte en caja para dos, y sin embargo sentir que tu propia muerte es tambien poesía.
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