Poesía
La poesía es un arma cargada de mercurio,
hay una minoría que la atrapa.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.
Belén Reyes.
Al poeta S.Sastre
La poesia es un arma cargada de delirios, tango cruel con ritmo cruento , sopor traicinero que arrima la tierna rima, el verso , la estrofa , la caricia turgente, el tierno cariño, el corazon cobarde del preludio adormecido, y comienzas a pensar que mueres por dar la vida por la maldita poesía, entonces llega el momento de encogerse y dormir a la luz de la vela escribiendo poemas , pensar hasta dar forma al poético presente para ser mañana un poema aureo y brillante que titile en tus ojos como la lágrima del ultimo suspiro y odiar ,dar gritos a quien a ciegas se acolumpia en los placeres donde es ausente la poesia y te destrozas la cara, el pecho clavando tu pluma en lo mas intimo de él dejando que sangre , sangre oscura divina sangre cargada de poesía, y convertirte en mercenario deseoso de la muerte , del tragico suicidio bajo el perfecto poema bajo una poesia de monedas falsas y palabras elegantes a fin de cuentas poesía.
Y te dás cuenta que hoy ya no sirve la poesia , que tendrás que olvidarte de ella para atarte a la servidumbre de populo y ser vulgar tan vulgar como un espectro del mas allá con la voz cacofónica y atarte al puto trabajo del día a día para ganar una puta mierda que no sirve ni para pagarte un reloj suizo que te diga cada mañana lo que te resta de vida y comprarte uno made in china.Volver a caer en las redes de la poesía una noche más de camino a casa conduciendo, mirando las lineas indescifrables que muchas veces conducen a ninguna parte y ver que nada cambia si sigues escribiendo poesia y escribes porque lo necesitas no porque quieres, porque si no escribes te sientes mal,tan mal que es como si no hubieras nacido, y te acuerdas de aquella mujer que un día te cruzaste en las escaleras de la facultad y al verla pensaste que sería tu mujer.Vuelves a sonreir como loco mientras lees Donde habite el olvido de Cernuda y piensas que quieres tanto a esa mujer como a la poesia y enciendes una vela bajo la que escibir poesía, y allí, allí quieres ir tu..donde habite el olvido en los vastos jardines sin aurora y ningunearte frente al poema y desnudar a esa mujer y copular con delicadeza mientras ves en su ojos palabras y desde arriba ver como nace el poema , ver que la poesía no es mas que una mujer libre y soñadora que te hace preso, e intentas romper unas cadenas que ya jamás te dejarán libre.
La poesía ese arma cargada de balas rebeldes , de musas adormecidas , de besos en palabras escritas, de niñas huerfanas , de plieges perversos y trasnochados, de amaneceres junto al Nilo, con lunas de danubio azul, patitos feos que mañana seran cisnes o belleza fugaz que mañana será solo ceniza cartilaginosa y ausente, y muerte barroca con teclas de piano, y vida cruel , pasiones , lágrimas, noches tristes , vida austera, incomprensión, agonía y de una vez por todas muerte , muerte tras muerte en caja para dos, y sin embargo sentir que tu propia muerte es tambien poesía.
hay una minoría que la atrapa.
Los demás que se apañen con la nómina,
con el vídeo, la coca, o la esperanza.
Belén Reyes.
Al poeta S.Sastre
La poesia es un arma cargada de delirios, tango cruel con ritmo cruento , sopor traicinero que arrima la tierna rima, el verso , la estrofa , la caricia turgente, el tierno cariño, el corazon cobarde del preludio adormecido, y comienzas a pensar que mueres por dar la vida por la maldita poesía, entonces llega el momento de encogerse y dormir a la luz de la vela escribiendo poemas , pensar hasta dar forma al poético presente para ser mañana un poema aureo y brillante que titile en tus ojos como la lágrima del ultimo suspiro y odiar ,dar gritos a quien a ciegas se acolumpia en los placeres donde es ausente la poesia y te destrozas la cara, el pecho clavando tu pluma en lo mas intimo de él dejando que sangre , sangre oscura divina sangre cargada de poesía, y convertirte en mercenario deseoso de la muerte , del tragico suicidio bajo el perfecto poema bajo una poesia de monedas falsas y palabras elegantes a fin de cuentas poesía.
Y te dás cuenta que hoy ya no sirve la poesia , que tendrás que olvidarte de ella para atarte a la servidumbre de populo y ser vulgar tan vulgar como un espectro del mas allá con la voz cacofónica y atarte al puto trabajo del día a día para ganar una puta mierda que no sirve ni para pagarte un reloj suizo que te diga cada mañana lo que te resta de vida y comprarte uno made in china.Volver a caer en las redes de la poesía una noche más de camino a casa conduciendo, mirando las lineas indescifrables que muchas veces conducen a ninguna parte y ver que nada cambia si sigues escribiendo poesia y escribes porque lo necesitas no porque quieres, porque si no escribes te sientes mal,tan mal que es como si no hubieras nacido, y te acuerdas de aquella mujer que un día te cruzaste en las escaleras de la facultad y al verla pensaste que sería tu mujer.Vuelves a sonreir como loco mientras lees Donde habite el olvido de Cernuda y piensas que quieres tanto a esa mujer como a la poesia y enciendes una vela bajo la que escibir poesía, y allí, allí quieres ir tu..donde habite el olvido en los vastos jardines sin aurora y ningunearte frente al poema y desnudar a esa mujer y copular con delicadeza mientras ves en su ojos palabras y desde arriba ver como nace el poema , ver que la poesía no es mas que una mujer libre y soñadora que te hace preso, e intentas romper unas cadenas que ya jamás te dejarán libre.
La poesía ese arma cargada de balas rebeldes , de musas adormecidas , de besos en palabras escritas, de niñas huerfanas , de plieges perversos y trasnochados, de amaneceres junto al Nilo, con lunas de danubio azul, patitos feos que mañana seran cisnes o belleza fugaz que mañana será solo ceniza cartilaginosa y ausente, y muerte barroca con teclas de piano, y vida cruel , pasiones , lágrimas, noches tristes , vida austera, incomprensión, agonía y de una vez por todas muerte , muerte tras muerte en caja para dos, y sin embargo sentir que tu propia muerte es tambien poesía.
1 comentario
Rachel Bondage -